C’est alors que sa colère s’est finalement transformée en peur.

Il avait déjà envoyé des hommes dans tous les aéroports privés de New York. Il avait appelé tous les directeurs d’hôtel qui lui devaient de l’argent. Il avait menacé deux chauffeurs, trois gardes du corps et un prêtre qui l’avait marié à Elena cinq ans plus tôt. Mais rien n’avait ramené sa femme enceinte.

Son placard était vide.

Son coffret à bijoux était ouvert.

Son alliance était posée sur son côté du lit, comme une insulte silencieuse.

Et son téléphone a été retrouvé écrasé sous les pneus d’un taxi devant la gare de Grand Central.

« Patron », dit Marco depuis l’embrasure de la porte, à voix basse. « Nous avons vérifié chez sa mère dans le New Jersey. Rien. Son amie d’université à Boston dit qu’elle n’a plus de nouvelles d’elle depuis des mois. »

Vincent se tenait dans la chambre du bébé, les yeux rivés sur le berceau en bois clair qu’il avait commandé en Italie. Une petite couverture grise était pliée sur le berceau. Elena l’avait choisie elle-même. Elle avait souri en la touchant, une main posée sur son ventre de sept mois.

Ce sourire avait disparu hier soir.

Elle était entrée à La Vetta en s’attendant à dîner avec son mari.

Elle avait en revanche aperçu Vincent dans l’arrière-salle avec Bianca Russo.

Les ongles rouges de Bianca étaient plantés dans son épaule. La main de Vincent était posée sur sa taille. Un silence de mort s’était abattu sur la pièce dès l’apparition d’Elena.

Elle n’a pas pleuré.

Elle n’a pas crié.

Elle ne regarda Vincent qu’une seule fois, avec des yeux si vides qu’ils le firent se sentir vulnérable.

Puis elle se retourna, sortit sous la pluie et disparut.

Au début, Vincent était furieux.

À minuit, il saccageait la ville.

À l’aube, il était presque fou.

« Elle est enceinte de sept mois », a-t-il rétorqué sèchement. « Elle ne peut pas disparaître comme ça. »

Marco hésita.

Vincent se retourna. « Quoi ? »

« Il y a autre chose. »

Marco s’écarta lorsqu’une des servantes entra, tremblante. Elle tenait à la main une petite enveloppe blanche.

« Je l’ai trouvé sous le berceau », murmura-t-elle. « Il n’y était pas hier. »

Vincent le lui a arraché des mains.

Il n’y avait aucun nom inscrit dessus. Juste une phrase écrite de la main soignée d’Elena.

Ne me cherchez pas à moins d’être prêts à apprendre ce qu’a fait votre famille.

Sa poitrine se serra.

À l’intérieur se trouvait une photographie.

Vincent le fixa du regard.

Au début, il ne comprenait pas ce qu’il voyait. Puis la pièce devint froide.

C’était Elena, de huit mois sa cadette, inconsciente sur un lit d’hôpital.

À ses côtés se tenait la mère de Vincent, Carmela Moretti.

Et dans la main de Carmela se trouvait un document intitulé Transfert de garde d’urgence.

La voix de Vincent baissa jusqu’à un murmure.

« Mais qu’est-ce que c’est que ça ? »

Avant que Marco ne puisse répondre, Vincent entendit des pas derrière lui.

Sa mère se tenait dans le couloir, pâle comme la pierre.

Et dans sa main se trouvait le téléphone portable disparu d’Elena.

Vincent ne bougea pas. Pour la première fois de sa vie, l’homme le plus dangereux de la ville ressemblait moins à un chef qu’à un mari qui venait de réaliser que l’ennemi vivait chez lui.

Vincent passa du téléphone dans la main de sa mère à la photo qu’il tenait dans la sienne.

Pendant plusieurs secondes, personne ne parla.

Carmela sourit alors.

C’était un sourire discret. Maîtrisé. Le genre de sourire qu’elle arborait aux funérailles, aux mariages et aux dîners d’affaires, lorsqu’elle voulait que chacun se souvienne de qui régnait véritablement sur la famille Moretti.

« Vous faites toute une histoire pour une femme effrayée », a-t-elle dit.

Vincent fit un pas vers elle. « Où est ma femme ? »

Le sourire de Carmela s’estompa.

“Je ne sais pas.”

« Tu tiens son téléphone. »

« Je l’ai trouvé. »

“Où?”

Carmela jeta un coup d’œil à Marco.

Vincent, lui, ne l’a pas fait.

Il ne quittait pas sa mère des yeux.

« Laissez-nous », dit-il.

Marco hésita. Vincent serra les mâchoires. « Maintenant. »

Le couloir s’est vidé.

Seuls la mère et le fils restaient devant la nurserie construite pour un enfant qui ne reviendrait peut-être jamais.

Vincent brandit la photo. « Expliquez-moi ça. »

Le visage de Carmela se durcit. « Votre femme est instable. »

«Elle était inconsciente.»

«Elle s’est évanouie.»

« Et les papiers de garde ? »

« Elle menaçait de te quitter. »

Vincent la fixa du regard.

La voix de Carmela se fit plus incisive. « Tu étais en train de bâtir un empire. Tu ne pouvais pas te permettre un scandale. Elle était émotive, ingrate, toujours à poser des questions sur des comptes et des réunions qui ne la concernaient pas. »

Les doigts de Vincent se crispèrent sur la photographie. « Vous avez essayé de me prendre mon enfant. »

« J’ai essayé de protéger le nom Moretti. »

Les mots ont frappé comme un coup de feu.

Vincent recula.

Pour la première fois, il vit clairement la pièce. Pas la chambre d’enfant. Pas le berceau. La cage.

Sa mère avait choisi les médecins. Sa mère avait embauché le personnel de maison. Sa mère avait insisté pour qu’Elena cesse de travailler. Sa mère avait souri chaque fois qu’Elena paraissait fatiguée, isolée, incertaine d’elle-même.

Et Vincent appelait cela de la loyauté.

Son téléphone a sonné.

Numéro inconnu.

Il a répondu instantanément.

Une voix de femme murmura : « Si vous voulez qu’Elena reste en vie, arrêtez de la chercher. »

Vincent se figea.

“Qui est-ce?”

On entendait une respiration au bout du fil. Puis un bruit en arrière-plan.